Lucien est de sortie / Lucien Forno

à la Lucarne des écrivains, Paris 19°, samedi 20 avril à 19 H 30, Lucien est de sortie et les 4 et 5 mai à la Fête du Livre d'Hyères

Lucien Forno, médecin et poète / livre de Lucien Forno (1923-2006) sorti le 8 janvier 2024, à titre posthume / promenade en 312 panoramas

LUCIEN EST DE SORTIE

OEUVRE POETIQUE POSTHUME

DE LUCIEN FORNO (1923-2006)
médecin & poète

464 pages, format 14 X 22, PVP 25 €

ISBN : 978-2-35502-145-9

PRÉFACE : ISABELLE FORNO

(extrait de la préface, début)

De ton bureau, Papa, j’ai fait ma pièce de séjour.
Un endroit bien propice en somme pour y séjourner un peu à mon tour.
Un endroit bien étrange aussi.

Le lieu où tu recevais tes patients, au-dessus de l’étage où nous habitions.
La porte en était capitonnée… Des clous en diagonale fixaient la moleskine, laissant juste affleurer leur petit crâne de bronze martelé.
Que se passait-il derrière cette porte ?
Quel bizarre métier faisais-tu donc ?

Parfois, certains de tes clients sonnaient par hasard au premier étage et je me faisais un plaisir de les accompagner dans la salle d’attente, m’imaginant pendant ce court périple, décrypter un peu le pourquoi de ce rendez-vous-là, à cet endroit-là, avec mon papa… à moi !
Certes, si je commençais à comprendre les méandres du « ça », « du moi », et du « surmoi », le « là » restait néanmoins une énigme pour moi.
Que faisaient-ils… « là », tous ces gens- « là » ?

Las certainement de porter à bout de bras, seuls, leur souffrance, celle de leurs enfants, ils venaient demander de l’aide…

Et mon père en ouvrant sa porte, participait à extraire, de leurs cerveaux martelés, les petits clous pointés des douleurs.

Mais ce bureau-là, Papa, était aussi celui de tes secrets.
Tu aimais t’y attarder, et entouré de tes livres de poésie, et de ta machine à écrire, libéré enfin de la frappe des ordonnances, tu t’adonnais à ta passion des mots.
C’était souvent en vain que maman t’appelait pour commencer le déjeuner avec nous…
Mais tu avais déjà rejoint ta planète, ton stylo volant pour appareillage, troqué ton costume de médecin pour la blouse vaporeuse du poète, et sans nul besoin d’autre sustentation.

Déjouant la gravité, tu faisais de chaque parcelle de tranquillité (un intermède de consultation dans une clinique, dans un institut médico-pédagogique, ou une pause estivale) un moment de vie rare, sans pesanteur, où les mots volés que tu confiais au papier, apaisaient les cris des maux, lâchés chaque jour dans ton cabinet blanc.

Et tes mots, motets, estompaient dans de vertigineuses polyphonies, les maux de l’âme que tu soignais et dont tu t’appliquais à décrypter, avec tes patients, le « x » de l’inconnu, qui interroge et entrave…

Et puis un jour Papa, tu n’as plus écrit, presque plus parlé et tu es parti sans mots dire… (Cf texte « Salle des pas perdus », Isabelle Forno, « Concertina », p196, Les Cahiers de l’Égaré, 2021) en laissant bien ouverte cette fois, la porte derrière toi.

Combien de temps faut-il aux enfants pour découvrir un jour leur père ? Pour oser pénétrer leur territoire ?
Pour accoucher de ce jour nouveau, où les parents nouvellement-nés à notre conscience, deviennent les lucioles qui illuminent nos vies.

Pour toi Papa, il m’aura fallu 17 ans !

En cette année 2023, qui correspondait, heureux hasard, au centenaire de ta naissance, j’ai donc ouvert un à un tes dossiers suspendus, précieusement conservés dans des cartons à archives.
Des centaines de textes, tapés à la machine, sur ruban stencil au début, et doublés de leur jupon de carbone, classés selon tes fantaisies et aléatoirement datés, s’y trouvaient.

Des manuscrits sous forme d’ébauches, de bloc-notes, de boîte à rimes, de pense-poète, attendaient pour leur part l’heure du déchiffrage…

Et j’ai longtemps manqué de courage pour m’atteler à comprendre ton écriture, dont la pression, le rythme, les malformations, les torsions, les imprécisions, me parlaient déjà d’un homme qui de toute évidence nouait avec lui-même de bien secrètes conversations.

Et puis j’ai vu dans les allées de tes poèmes, combien de ceps de vigne y étaient plantés, et combien ils reflétaient peut-être, tout enracinés sur leurs pieds noueux, l’ombre portée de ton écriture et le terreau de tes inspirations.

« Énigmatiques messages
délires confidentiels
des ceps nus ivres de ciel
leurs bras, à bout de nuages… »  
                                              (in Ceps, page 34)

« Je voudrais saisir l’étrange langage
Que les ceps brunis échangent entre eux
Connaître le sens des noueux messages
Extraits du tréfonds par ces cul-terreux. »

                                               (in Langages, page 111)

Avec Jean-Luc, nous avons partagé, heureux et médusés, cette moisson de feuilles vivantes, réservant à plus tard leur observation et leur lecture minutieuse.
Et aujourd’hui Papa tu es de sortie ! […]

Lucien Forno (1923-2006)

en 4° de couverture

« Promesse du printemps et promesse de l'aube

un rayon indiscret se glisse dans le ciel

le livre de l'amour s'ouvre confidentiel.

Promesse de l'été, promesse du midi

le soleil s'éblouit, nargue au plus haut le ciel

et l'amour au plus fort s'affirme existentiel.

Promesse du couchant, promesse de l'automne

on se retrouve à deux, l'amour a fait son miel

à pas feutrés le ciel se vide de soleil.

Promesse de l'hiver, promesse du repos

la lune a remplacé le soleil dans le ciel

l'amour qui se souvient conserve l'essentiel. »

Enfant et son psychiatre (l') - Lucien Forno - Librairie Eyrolles

De l'Antiquité à nos jours, en passant par Rousseau, Itard, Maria Montessori, Freud, Klein... du soin individuel au soin institutionnel, Lucien Forno sait nous montrer - avec la précision de ...

https://www.eyrolles.com/Loisirs/Livre/enfant-et-son-psychiatre-l--9782905709561/

paru en 1993

paru en 1993

Quelques repères biographiques

Lucien Forno, né le 8 juillet 1923 à Hyères (Var) est décédé le 26 juillet 2006 à Paris.
Dès l’enfance, avec sa mère Marthe Comte, son frère Noël (qui deviendra prêtre), sa sœur Juliette, et au gré des différentes mutations liées à la carrière de son père Célestin au sein de la Société Générale, il vivra respectivement à Crest, Antibes, Aix-les-Bains, Brest, Alger et Toulon.

Sa formation adolescente sera marquée par sa scolarité chez les pères jésuites des collèges de Bon-Secours à Brest, et Notre-Dame d’Afrique à Alger (où il passe son bac et sa première année de médecine).

Suite au débarquement allié de 1942, il est mobilisé dans l’armée d’Afrique de janvier 1943 à septembre 1945.
Il poursuivra ses études de médecine à Marseille en 1946.

Il soutiendra sa thèse le 12 juin 1952, sur « Les miracles dans la perspective de la médecine psycho-somatique», le jour même de son mariage avec Colette Sabe, qui quittant le barreau de Paris, le secondera dans toutes les tâches du cabinet médical et de l’électro-encéphalographie.

Trois enfants naîtront de leur union : Isabelle, Pierre-Louis et Jean-Luc.

En tant que neuropsychiatre, il se consacrera principalement à la cause des enfants, devenant le premier pédopsychiatre installé à Toulon.

Toute sa vie professionnelle sera vouée au domaine de la santé mentale et du handicap et il mènera de nombreux combats pour permettre l’insertion sociale des adultes et des enfants en difficulté.

Il contribuera à l’essor des consultations d’hygiène mentale infantile dans toute la région et sera nommé expert auprès des tribunaux.

En cohérence avec son approche globale des troubles psychiques, son cabinet, installé place Puget pendant 40 ans, évoluera, en un centre pluri-disciplinaire d’accompagnement et de soins, composé de psychologues, d’éducateurs, d’orthophonistes, de psychomotriciens...

Très actif dans la cité, il s’engage dans la vie ordinale, syndicale et associative. Il concourt à la vitalité d’instituts médicaux éducatifs dans tout le Var et à la création de la Polyclinique des Fleurs à Ollioules.

Il sera le fervent artisan du rapprochement entre plusieurs structures d’insertion, dont l’Avath-Ermitage1 est l’émanation. Le foyer de jour implanté sur les pentes du Faron porte son nom. Il partagera sa discipline et son expérience en tant que chargé de cours à la faculté de médecine de Marseille.

Il sera très investi également dans la cause du logement social.

En 1980 les insignes de l’ordre national du Mérite lui seront remis par Madame Germaine Poinso-Chapuis2.
Curieux des arts, il se lie d’amitié avec Olive Tamari, peintre et poète, dont il fréquente l’atelier toulonnais.

Il s’essaiera à la sculpture, à la peinture, et aura ses plus grandes joies artistiques dans la photographie.

Mais c’est la poésie, approchée dès l’adolescence à Brest, au travers de ses liens avec Saint-Pol-Roux, qui sera la passion, et selon ses mots, « l’irrigation intérieure » de sa vie.

1. Association varoise d’aide aux travailleurs handicapés

2. Ancienne ministre de la santé, elle fonda le CREAI-Paca que Lucien Forno

co-présida.

EANM EXTERNAT LUCIEN FORNO

👉 EANM EXTERNAT LUCIEN FORNO est un service social classifié Foyer de vie pour adultes handicapés. ✅ EANM EXTERNAT LUCIEN FORNO est un établissement de la ville de TOULON - 📞 Contacts et...

https://annuaire.action-sociale.org/?p=foyer-occupationnel-jour-lucien-forno-830014668&details=caracteristiques

Trente ans au service des travailleurs handicapés

Info Antibes Trente ans au service des travailleurs handicapés - L'Association varoise des... Antibes

https://antibes.maville.com/actu/actudet_--Trente-ans-au-service-des-travailleurs-handicapes-_-994242_actu.Htm

Lucien Forno / Marcel Ruffo

sincèrement vôtre, poèmes de Lucien, parus en mars 1972 aux éditions saint-germain-des-prés

Du même auteur

Un recueil de 50 poèmes

Sincèrement votre

éditions Saint-Germain-des-Prés, Paris, 1972

Un essai historique

L’enfant et son psychiatre,
approche historique de la neuro-psychiatrie infantile éditions Césura, Lyon, 1993

Inédits

Essais

Histoire de la sextine

Histoire de Toulon

Traductions œuvres latines

Satires de Perse (en vers)

Les Odes d’Horace

Traductions / Transpositions

Poèmes de langue anglaise :
Edgar Allan Poe, William Russel, Samuel Taylor Coleridge, Lord Byron,Leslie Bowles, Daniel Samuel, Ernest Dowson, John Keats, Shelley Percy, William Yeats, William Wordsworth

Poèmes de langue italienne : Dante, Pétrarque...

Poèmes de langue occitane : Arnaut Daniel, Rimbaut d’Orange

en 2006, I.F. vit salle des pas perdus d'un hôpital parisien la disparition de son père puis trouve les dossiers d'un jardin secret dans le bureau de son père à Toulon (des centaines de poèmes) 17 ans après, Lucien est de sortie, travail d'épitaphière nous mettant dans les pas pas perdus de Lucien Forno

SALLE DES PAS PERDUS dans CONCERTINA

Isabelle Forno

Ils découvrent les chambres qui vont être bientôt ouvertes au public.
Ils en font le tour méticuleux, les visitent toutes, une à une, étage par étage, réfléchissent, se renseignent, la retiennent.

*
Ce sera la chambre de droite au milieu du couloir.

Pour ses murs jaunes et sa grande fenêtre qui s’ouvre sur un jardin.

*
Ils en notent bien le numéro, l’étage, en repèrent la dis-

position, les équipements.
*

Veiller à ce que ce soit bien celle-ci qui lui soit affectée.

*
Ils se disent qu’il y sera bien, que c’est une chance de tomber à côté de chez soi sur un établissement tout neuf, qu’on pourra aller le voir, souvent.
Non pas souvent, tous les jours ! On ira le voir tous les jours !
Oui, cette chambre, quelle chance qu’il puisse l’occuper !

*
Il est dans son lit, on l’aperçoit à peine, il est maigre, le drap sur son corps est presque plat, sauf en bas l’em- preinte de ses pieds.
Sa main envoie des signes difficiles à comprendre.
Ses yeux bleus lumineux observent, écoutent, parlent, se taisent.

*
Le lit est médicalisé, il se commande de façon électrique, on peut le mettre à ras du sol ou à hauteur d’examen, il est entouré de petites barrières métalliques qui coulissent verticalement.

*

Sur la porte est collé le porte-étiquette, avec son nom bien imprimé. Seule reste amovible la réglette pour le changer.
À la Croix Rouge on sait gérer.

*
Défilé permanent des soignants dans la chambre.

Ce sont des femmes, elles sont enjouées, bavardes, changent les perfusions, règlent les potences, relèvent les températures, renseignent les courbes, mettent à hauteur les tables, y posent les plateaux, enlèvent les plateaux, vérifient la sonnette d’alarme, transmettent les consignes.

*
Ballet des blouses aériennes, fous rires d’accents étrangers, brumes parfumées des corps, farandole de paroles, enlacement des mains, soins, sourires, alertes, accolades, caresses...
Ici, on chérit les humains.

*
Dans un cadre figé, géométrique, ordonné, strictement encadré, l’ambiance est joyeuse, virevoltante.
Les règles, normes, protocoles, règlements, tapis sur leurs panneaux d’affichage, repèrent les déviants.
Pour aujourd’hui on ne dit rien.

*

Ce soir, la fille est contente.

Son père sera mis à l’abri de la canicule, il dormira dans le réfectoire climatisé.
C’est un privilège en somme.
Visiblement rien n’avait été prévu dans le cahier des charges du nouvel hôpital, pour améliorer le confort des vieillards.

Elle ne va pas polémiquer.

*

Comme tous les soirs, la fille pénètre dans la salle déserte, fraîchement javellisée.
Elle a pris l’habitude de se mouvoir dans la pénombre du réfectoire, de se faufiler sans bruit, il ne faut pas le réveiller, entre les tables, les bancs, les chaises, pour accéder au lit échoué...

*

Coucou Papa, c’est moi, dors bien, je reviens demain.

*

Il est 16 heures c’est l’heure du goûter.
Tout l’espace se remplit. Les pensionnaires arrivent en nombre tant bien que mal, cahin-caha.
De dos je les aperçois, tous calés les uns contre les autres, menhirs préhistoriques bien décidés à rester ancrés sur leur territoire, à en célébrer les rites indes- tructibles, à perpétuer le breuvage sacré des élixirs de fin de vie.

*
Mon père est toujours dans son lit, au milieu du réfectoire, où finalement on l’a laissé. Il est allongé, quasiment immobile.
Un coussin sous la nuque permet de voir son visage, son sourire doux, et ses yeux bleus dans le vague, plus clairs que jamais.
Personne ne parle.

*
Un énorme brouhaha relève les têtes assoupies. C’est la fameuse livraison ! Ne bougez pas ! Faites attention ! On entend des bruits de roulettes et des voix d’hommes qui les recouvrent.
Il faut lui trouver une belle place à ce piano à queue, qui arrive triomphant !

*

Elle est toute voûtée et de toute beauté. Dans le sillage du piano, elle avance comme sur des flots.
Elle est guidée par ce complice de toute une vie, qui va l’accompagner jusqu’au bout.

Puis ils partiront ensemble, c’est souvent ce qu’ils se sont dit. À quitter cette scène ils se sont entraînés.
Un jour, ils donneront leur dernier récital. Il n’y aura pas de rappel.

*
Dans le réfectoire rapidement transformé, l’ambiance est saisissante. Des fauteuils roulants on se relève, les mieux portants bougent leur chaises, les béquilles prudemment s’adossent, les accompagnants prennent leur aise.
Les résidents semblent contents.

*
C’est une pianiste très connue. Elle s’est produite dansles plus belles salles de concert du monde.
Le directeur de l’hôpital accueille en personne cette nouvelle résidente. Son traitement est de faveur, il a accepté la livraison du piano. Même si pour l’heure ce n’est pas le sujet, la famille a indiqué être prête à le laisser.
Il a tout de suite souscrit à cette bonne idée.

*
On applaudit dans les travées à l’apparition de la fée.

Elle ne se souvient de rien, si ce n’est des notes accrochées à ses mains, de ces douces menottes reliées à ses maîtres : Mozart, Bach, Brahms, Chopin...
Toute sa vie, elle les a rendus vivants, vibrants. Ce sont eux qui la portent aujourd’hui, la guident, la maintiennent, inspirent sa partition, son jeu, ses yeux...

*
Sur la tête des mutiques, les notes tombent en pluie  d’étoiles. Ils redemandent du viatique.

*

Une dame très attentive, me dit que c’est du Schubert, une sonate en la majeur.
C’est une spécialiste, je ne connais rien à la musique, est-ce normal que mes yeux piquent ?

*

Papa je ne vois que toi.

Les autres ont conservé un peu de force, quelques vieux os les portent encore.
Des vêtements sombres disposés en rangées, cachent leurs silhouettes bancales, rabougries, rétrécies, qui plus jamais ne seront verticales. Les corps sont usés, rapiécés, ils en ont marre d’être sauvés.

*
Toi Papa, tu es le seul à être dans un lit. Tu as déjà quitté la party.
En te voyant dans cet état, les autres vieux doivent se dire qu’ils ont de la chance, ils n’en sont pas encore là. Moi je ne sais ce que tu penses.
Je suis perdue dans nos silences.
Nos yeux vraiment communiquent-ils ?

Essaies-tu de me transmettre quelque chose ?
Une lueur ? Une peur ? Un espoir ?
Les miens sont hagards, ils tâtonnent dans le noir.
Ils me chuchotent des choses que ma tête peine à croire.

*

Peut-être qu’elle se trompe ma tête ?

Peut-être es-tu tout entier relié à la fête ?
À la pianiste qui, de son brouillard, et de ses doigts automatiques, ne joue peut-être que pour toi ?
Vas-tu te lever pour danser ?

*
Une aide-soignante se rapproche. Je desserre mes doigts des barreaux de ton lit.
De toute sa Méditerranée, des épices de sa peau qui relèvent la mienne, de la croix rouge sang brodée contre son sein, elle me dit : ça va aller ?
De qui parle-t-elle ? De lui ? De moi ?
Interrogation ou injonction, je ne sais pas.
J’entends aussi : ça va... Allez !
Je pleure sur son épaule, incapable du moindre pas.
Il ne faut pas, Papa, que tu me voies...

*

Il est tard désormais.
Les pensionnaires vont regagner leur chambre, tout doucement clopin-clopant, comme on le dit dans leur chanson. Une victoire gagnée sur la fin de journée !
Ils auront droit ensuite à un jet de télé, puis à du bouillon tiède, et à plein de cachets soigneusement recomptés.
Et ils garderont, bien engrangés au fond de leur poche, tous les moments volés de ce divin goûter.

*
Toi Papa, tu restes dans ton no man’s land. La frontière se resserre, les barbelés sont aux aguets.
Dans l’espace totalement désert, je ne lâche pas ta trace. Tu es encore tout entier sur cette terre pour moi.

*
Peut-être apprécies-tu de ne pas rentrer dans ta casemate, avec les autres vieux de ton état ?
Je me dis que finalement tu dois être content d’avoir cette grande salle pour toi seul.
Tu es déjà tellement enfermé dans tes murs intérieurs, que ce bol d’air est salutaire.
Tu vois, je suis bonne infirmière !

*
Pourquoi, est-ce que je veux à tout prix te nourrir à la cuillère d’un peu de compote ?
C’est inutile et je le fais quand même ; elle reste dans ta bouche entr’ouverte, et tu t’endors indifférent.
Je suis mal à l’aise.
Je joue à la maman et je suis nulle pour le mourant !

*
L’équipe du soir prend le relais. Un soignant noir, blouse blanche, se penche sur ton berceau.
Tu es couché sur le côté, tu viens à peine de naître, tu es fragile et beau.
En ce juillet caniculaire, sous les caprices de la clim, il craint que tu prennes froid, il va chercher des couver- tures.
Mais avant de t’y envelopper, avec une délicatesse extrême, comme s’il recueillait un moineau blessé, il glisse entre tes genoux joints et décharnés, le carré doux d’un molleton.
Jamais je n’oublierai la beauté de ce geste, apparem- ment modeste, immensément humain.

*
Et puis subitement ton bras se dresse, au dessus des barrières qui clôturent ton lit.
Il se lève et se replie puis se relève et se replie et se relève et se replie.
Signale-t-il un danger sur la voie qui t’enferre ?
Une manœuvre à faire avant le grand tunnel ?
Une comète qui traverse ton ciel ?

*

Sur les rails ton lit file. Le brancardier est à l’aiguillage, je suis seule sur le quai, je distingue à peine au loin le battement faible de ton aile.
Peut-être me dis-tu au revoir ?

*

Faut-il déjà lever le camp ?

*

Papa s’il te plaît attends-moi,

Je pars avec toi en voyage !

*

Jamais je n’aurai le courage,
De donner ta chambre au suivant.